Recensie ‘The Love That Remains’: IJslands huiselijk drama vindt de vorm opnieuw uit

Het schitterende, bizarre en melancholische ‘The Love That Remains’ van de IJslandse regisseur Hylnur Pálmason (“Land van de Goden”), opent met een hilarisch shot vanuit een lang, leeg gebouw aan zee, waarvan we kunnen zien hoe het dak plotseling wordt afgerukt door een kracht van buitenaf. Terwijl het in de lucht boven ons zweeft, kunnen we de twee delen van dit unieke geheel bekijken en zien hoe het licht verandert in deze gedeconstrueerde ruimte.

Vanuit een bepaald perspectief is dit de hele film samengevat, waarin we een gezin van vijf ontmoeten dat leeft in de nasleep van een scheiding. Beeldend kunstenaar Anna (Saga Garðarsdóttir) probeert zich te vestigen terwijl ze nog steeds in het landelijke huis woont dat ze deelde met haar tienervriendje. De toenemende vervreemding dwingt visser Magnús (Sverrir Guðnason) om voor de kust op een groot vissersschip te gaan wonen terwijl zijn interne veiligheid erodeert. Hun kinderen – tiener Ída en de tweeling Grímur en Þorgils (het trio gespeeld door de zonen van regisseur Pálmason) – tonen een gezonde absorptie van omstandigheden en beleven momenten van samenzijn met veel humor en humor.

Wat we uit het verleden halen, komt uit het gefragmenteerde heden, alsof we door het voortreffelijk samengestelde plakboek van een vreemde bladeren (er is alleen de pianopartituur van Harry Hunt als droevig commentaar). Elders zien we dat huisgemaakte maaltijden, huishoudelijk werk en foerageerexcursies dit verdeelde gezin af en toe bij elkaar brengen. Maar wanneer Magnus erop staat een tijdje te blijven, bevestigt Anna resoluut haar onafhankelijkheid.

Hoewel gescheiden, spreekt hun werkzame leven – hij op zee, zij op het land – van een samenvloeiing van het elementaire en het door de mens gemaakte. Pálmason, cameraman (en een geweldige met de 4:3-framing), geniet van de omvang en het gewicht van de diepzeevisserij, een seizoensvaartuig dat zin geeft aan de dagen en nachten van Magnus, maar ook een steeds ongewenstere eenzaamheid bevordert. Anna wijdt zich ondertussen aan aardekunst, waarbij ze ijzerresten, gemaakt met lasers en in de open lucht op witte lakens geplaatst, transformeert in grote stukken met roestkleurige patronen. Zijn werk gewaardeerd krijgen is echter een andere zaak. In een pijnlijk grappige scène lijkt een bezoekende galeriehouder (en gaszak) nauwelijks om zijn kunst te geven, en toont hij meer interesse in een ganzennest dat zich in een hok heeft gematerialiseerd.

Is liefde een ander natuurlijk element dat onderhevig is aan veroudering en slijtage? Door een tijd die verstrijkt, gekoppeld aan de wisseling van de seizoenen, gekenmerkt door beelden van adembenemende schoonheid, is Pálmason op zoek naar een sensatie die alleen geduldige observatie teweegbrengt: een blijvende realiteit over de stroom van relaties. Een van de meest voorkomende visuele clips van de regisseur betreft een mannequin verkleed als ridder die kinderen op een schilderachtige locatie bouwen, vastgebonden aan een paal. Het is een onuitwisbaar grappige en hartverscheurende totem, die spel en lijden suggereert, en uiteindelijk wonden manifesteert die zowel reëel als geïnternaliseerd zijn. (De korte film ‘Nest’ uit 2022 van de regisseur, waarin de bouw van een boomhut in de loop van een jaar wordt vastgelegd, is een voorloper van zijn temporele benadering van deze film.)

In de trant van Pálmasons meesterlijke ‘Godland’, een epos over geloof en verovering door 19e-eeuwse kolonisten dat niet anders kon zijn, positioneert ‘The Love That Remains’ deze regisseur niettemin als een getalenteerde vakman van verhalenboeken voor volwassenen, ongeacht tijdperk of reikwijdte. Dit is een delicate fictie, zelfverzekerd bedacht, gemaakt met de ogen van een natuuronderzoeker, het hart van iemand die in familie gelooft, en een gevoeligheid die ruimte laat voor zowel het Pythoneske als het Lynchiaanse.